Cuelgo un poema del escritor argentino Sebastián Maronese. Es, sobre todo, un gran amigo y un gran poeta y prosista. Ha publicado "Buenos Aires chic to chic". Busquenlo...en algún bar.
Poema
Por que uno a veces olfatea asesinato?
;uno, dos…
El de uno mismo, en su propio baño por una desquiciada que hace años quiere trascender
…o tambien matar al presidente quizas quiere.
No;
en este caso seria a mi,
a las tres am.
Y seguro que seria una mujer que follaria con lo mejor de su rabia.
Y uno…
yo…
habria preparado mi mejor mantel…
La puta verdad - Prólogo
En breve será publicado mi próximo libro, titulado "La Puta Verdad". La edición del mismo pertenece a Ediciones Continente, la distribuidora de Visor Libros (España) en Argentina, y saldrà en versión trilingüe, gracias a la marvillosa idea de Néstor Barron, y la colaboración de Andina Ibarra y Gabriel Levita.
Me ha producido una profunda emoción que Luis Antonio de Villena haya accedido a prologar este material. Aquí dejo el prólogo de este excelente poeta español.
Prólogo
Querido Mariano Schuster: He leído con gusto tu libro de poemas. Libro, en verdad, lleno de nostalgias, mas nada de raro hay en ello, porque las nostalgias son el aullido hermoso de la juventud, no reclamando pasado alguno —como pudiera parecer— sino ardido presente y mejor futuro…
Poesía nutrida de la realidad y del sueño o ensueño de la realidad, por eso posee sus homenajes “beats” y su errancia callejera o su tránsito por cafetines donde huele a marihuana y a güisqui. Te puedo imaginar en una playa del viejo Tánger (frente a España) donde Kerouac y Ginsberg acudían a visitar al enigmático Paul Bowles y al vivamente acartonado Burroughs, la flor de los yonquis. Ellos —como el novelista español que vivía a su lado, el alcohólico y silente Ángel Vázquez, autor de “La vida perra de Juanita Narboni”— buscaban, buscan, en las páginas vivas de los poemas perdurables, otra realidad y un mundo diferente, pues toda verdadera poesía pide eso, ni más ni menos: la realidad feliz (tras tantos traspiés) y el mundo otro, porque sospechan —sospechamos— que otro mundo es posible, y sino, como decía Cernuda, “mejor la destrucción, el fuego.”
Poesía de joven incendiado es la tuya, con sabor de rebeldía que otros llamarán “derrota”. Poesía que cree en la salmodia lunar de los grandes gurús, como tu Mario Trejo. ¿Se ha olvidado en Argentina, país de milagros y catástrofes, al gran Raúl González Tuñón, extraordinario y vivísimo poeta? ¿Se ha olvidado al suicida, amigo del Borges joven, Francisco López Merino? Lo “beat” antes se llamó “bohemia”, y nos estaría mal hacer un feo a ninguno de tales ilustres nombres, entre otras cosas, querido Mariano Schuster, porque la tradición que tu poesía muestra anda por ahí, tradición con pasión de novedad e ingenio, porque toda poesía nueva (no importa la edad que se tenga) es buscadora. “El tiempo pasa/ sin que pase nada.”, dices. Pero tus poemas están llenos de infeliz felicidad, de sueños plenos y sana avaricia de sensaciones. Tu poesía se abre con aromas de juventud derrotada y rebelde, como parece ser la actual en todo este pútrido Occidente. Pero esa rebeldía derrotada es semillero fecundo. El semillero del delirio que no está negado con la frase de Wittgenstein que citas: “Todo lo que puede decirse, se puede decir con claridad”. Exacto. Pero ¿cuál es la claridad del delirio, no menos luminosa?. Estás en ello, y tu poesía avanza con el zigzagueo de lo aún no plenamente maduro, y la sana belleza madura (e inconforme) de la realidad joven, diferente, promiscua, bebediza, siempre contemplada por los dioses. Una poesía la tuya, Mariano, que me conforma como lector. Y que, seguro estoy, irá –muy pronto- más firme y más lejos (como todas las poesías que valen tal nombre) pero no menos incendiada. “Hablando de otra cosa, voy a fumar sentado en el muelle./ Volad, volad sobre mí, volad a mi alrededor, oh gaviotas viajeras.”
Con los mejores deseos para este libro valedero y bueno, te va mi saludo muy cordial en poesía y amistad. Te abrazo
LUIS ANTONIO DE VILLENA *
Madrid, 8-Marzo-2009.
* Nacido en Madrid en octubre de 1951, es licenciado en Filología Románica. Su obra creativa -en verso y prosa- ha sido traducida a muchas lenguas, entre ellas: alemán, japonés, italiano, francés, inglés, portugués, húngaro. Ha recibido el Premio Nacional de
A pesar de sus múltiples actividades, y de su gusto por la narrativa y el ensayo, cuando le preguntan, no duda en calificarse como, básicamente, poeta.
Además, de Villena es noble. Javier Marías -actual monarca del Reino de Redonda- le otorgó en 1999 el título de Duke of Malmundo.
La cámara de niebla - Alfonso Rabanal
Dejo aquí el texto "El logos en tu culo" de mi amigo español Alfonso Rabanal. El presente texto forma parte de la novela "La cámara de niebla" publicada por la Editorial Eclipsados. Lamento que el culo que colgué no es un culo maldito. Pero que bueno está.
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La palabra es el principio del hombre, hemos vaciado nuestro interior, nuestro Instinto, el que más miente sobrevive, eso creemos y lo creemos porque repetimos la Mentira… Nuestra parte oscura, el Diablo… ha muerto, no saben si antes o después de Dios, a falta de autopsia, pero nos explicaba la Naturaleza, cercenado, nuestro imaginario, las leyendas, dios disney congelado, capó las mentes infantiles, les dejó sin pautas a seguir por la vida, claro… el consumo, los aditamentos, las prótesis para un vacío, sin nada feo, sin sangre, sin incestos, ni canibalismo, ni muertes, todo eso educaba, sí… walterio, educaba, activaba los arquetipos jungianos, delimitaba en mentes zonas tabús, pero qué más da, si se les educa en el consumo, ya se pondrán parches, si el hombre es dios está muerto, dios, pero dios está en tu culo y yo no, el diablo en tu coño y yo no, el poder lo tiene la Razón y yo no, no caté tu culo, no tengo pruebas empíricas, pero reímos porque Dios ha muerto, ¿en tu culo?, y me dicen que soy Dios sin tu culo, no quiero ser Dios quiero tu culo, ya no existen sombras todo coños lampiños, reímos porque el diablo ha muerto, reímos en el espejo de nuestro ombligo, tampoco tuve tu coño, pero recuerdo el roce de tus labios, y mi huida, te dejé sola, se te echaron los sopladores de vientos encima, te difamaron, me enteré después, decían que estaba grabado, cómo nos lo hacíamos con niños de testigo, las miradas, los silencios, las ficciones, la muerte social las putas envidias de los mediocres… todos… los que matan por ser aceptados socialmente, se someten a torturas en aras de arar una imagen, tetas, napias, pómulos, culos, culos de silicona, para autentificarlos han de matar el modelo, fueron a por ti, pedí noches, dos meses de noche, desaparecí, los buscadores de atajos, el poder del gilito, nos reímos de la Naturaleza, olvidamos que construye despacio, pero también construye destruyendo y destruye rápido, y así lo buscamos, todo rápido, lo queremos ya, anhelamos la inmortalidad, la buscamos en laboratorios, en leyendas, en cielos en drogas en ungüentos venenos y si no nos crionizamos, hemos de conseguirla pero desconfiamos de nosotros por si acaso la inventamos, la vendemos, pero yo no quiero tu culo virtual ni de silicona, su era de la felicidad forzada, no en mi Blues, la felicidad del reflejo, del eco que miente… la felicidad de la ficción, seguir sus mandamientos, a rajatabla, los disidentes no existen, mueren socialmente, desaparecen de la lista, de la imagen, de los medios de comunicación que nos adocenan, el cuerpo, desprograman mentes, replican nuestra conciencia en laboratorios, dicen que somos un puto chispazo, y nos estudian disgregándonos, dicen que para recomponernos, pero olvidan que somos un proceso irreversible, que la vida no es lineal, muerte a los gestos, su interpretación, el lenguaje de cada pueblo, ese que busca descodificar el recién nacido, desaparece, no lo encuentra en una cara siliconada, paralizada envenenada estirada, sin facciones, la primera máscara, pero la realidad virtual reproduce gestos, nunca verán tu culo, no soñarán con esa pedazo bulla, por eso copian gestos que ya no existen, los que quieren las corporaciones, tabla rasa, perdón, siliconada, son los gestos que interesa descodificar, la unión en la mediocridad, su equilibrio termodinámico, la desaparición del cuerpo, el paso previo a la extirpación de la Razón por la Razón, la muerte de nuestra Conciencia, el nacimiento de la única verdad, la que venden, se aseguran el mercado, los parnasos donde consumirás sin parar, serás lo quieras ser, vivirás la única vida, todo lo que crees anhelar, sin pérdidas de tiempo en conocer saber viajar contrastar, sin tu culo, todo deprisa, personalizado, sin Dios ni Diablo, sin Seres Humanos, todo deprisa, niño, con acceso a todo y todo reducido a un vacío en ti, sin preguntar quién ha diseñado tus vivencias… sin protestar, como yo no protestaba, aunque tuviese que andar con los huevos escocidos, por no usarlos, no tener pa gallumbos, así es el tema, te vas dejando, ella hace cuentas a todas horas, tus necesidades no son reales, no entras en sus números, bastante que puedes pillar un libro de cuando en cuando, y te los afeitas por no extirpártelos, molestan menos, a veces te cortas, dejas que fluya la sangre, es un momento de libertad, y lloras, pero no sabes porqué, intentas buscar una razón en tu cerebro, no la encuentras, antes estaba siempre lleno de palabras, pero ya no, es un vacío, como el que ha de sentir el niño que no reconoce genéticamente, se desestructura, pierde anclajes, al igual que cuando vives de noche, desapareces, sí, pedí el turno de noche, no podía romper el muro, me dejé la puta cabeza en ello, intentaba recoger los restos, pegarlos por ver si de mí podía hacer un algo, construirme una identidad, que la luz del día fuese de esa mujer fría, en ella se perdiese, liberarme, y huir de tu culo, aunque lo busqué por las salas vacías, entre las sombras, en las imágenes grabadas del día, las veía una y otra vez, no quise tu realidad y te busqué en el espejo, otra mentira, no supe escapar de la ficción si no hacia la noche, no tuve cojones para luchar por ti, por mí, estaba vivo socialmente mientras a ti te crucificaban, pero muerto en realidad y en ficción, sin palabras, vacío, muerto, y el final del hombre es la pérdida de la palabra…
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