Javier Bergia en Argentina

Leopoldo Maria Panero

Que es la magia, preguntas
en una habitación a oscuras.
Qué es la nada, preguntas,
saliendo de la habitación.
Y qué es un hombre saliendo de la nada
y volviendo solo a la habitación.

Leopoldo Maria Panero. Ars Magna

Lorenzo de Nueva York

Lawrence Ferlinghetti - Constantemente arriesgando el absurdo

Constantemente arriesgando el absurdo
y la muerte
siempre que él se presenta
sobre las cabezas
de su audiencia
el poeta como un acróbata
escala sobre rimas
en una cuerda floja de invención propia
y balanceándose en miradas
sobre un mar de rostros
instala su camino
al otro lado del día
presentando entre chácharas
y trucos de pies
y las más altas teatralizaciones
y todo sin equivocarse
en nada
con lo que podría no ser.
Pues él es el súper realista
que está obligado a percibir
la dura verdad
antes de tomar un paso o postura
en el supuesto avance
hacia ese trapecio aún más elevado
donde la Belleza se para y espera
con gravedad
para dar su desafiante salto mortal
Y él
un pequeño hombre achaplinado
que puede o no atrapar
su forma eterna
extendida en el vacío aire
de la existencia.

Fernando de Lisboa

Fernando Pessoa - Poemas de Alberto Caeiro

Ayer el predicador de verdades solo suyas
habló otra vez conmigo.
Habló del sufrimiento de las clases que trabajan
(no del de las personas que sufren, que son, al fin, quienes sufren).
Habló de la injusticia de que unos tengan dinero y otros tengan hambre, que no sé si es hambre de comer
o si es sólo hambre del postre ajeno.
Habló de todo lo que pudiera hacerle enfadar.
¡Qué feliz debe ser quien puede pensar en la infelicidad de los demás!
¡Qué estúpido si no sabe que la infelicidad de los demás es de ellos
y no se cura desde fuera,
porque sufrir no es tener falta de pintura
o que el ataúd no tenga aros de hierro!
Que haya injusticia es como que haya muerte.
Yo nunca daría un paso para alterar aquello que llaman la injusticia del mundo.
Mil pasos que diera para eso
serían sólo mil pasos.
Acepto la injusticia como acepto que una piedra no sea redonda,
y que un alcornoque no haya nacido pino o roble.
Corté la naranja en dos, y las dos partes no podían quedar iguales.
¿Con cuál fui injusto, yo , que voy a comerlas ambas?

Arturito

Arturito Rimbaud - Sensación

Iré, cuando la tarde cante, azul, en verano,
herido por el trigo, a pisar la pradera;
soñador, sentiré su frescor en mis plantas
y dejaré que el viento me bañe la cabeza.

Sin hablar, sin pensar, iré por los senderos:
pero el amor sin límites me crecerá en el alma.
Me iré lejos, dichoso, como con una chica,
por los campos , tan lejos como el gitano vaga

Jack

Jack Kerouac - Dos Haikus occidentales



Perfecta noche de luna
estropeada
Por disputas familiares.


Fallando la patada
a la puerta de la heladera
Cerrada en cualquier caso.

Mario... de la dimensión desconocida

Mario Trejo - El olvido es una alucinación desprovista de objeto


Hombre condenado a dos escenas atroces:
la primera y la última.

Espiar por el ojo de la cerradura, que es el ojo de Dios
(que nos estaba esperando), y descubrir al Otro,
que también espía, hacia atrás, hasta el fin de los tiempos.

Y todavía sufrimos por la puerta que no nos atrevimos
a abrir,
y por aquella otra que no debimos haber abierto nunca.

Carlos de París

Charles Baudelaire - Diarios

Aviso a los no comunistas: Todo es común, incluso Dios.

Ezra. Del manicomio

Ezra Pound. Causa

Yo junto estas palabras para cuatro personas,
Algunos más pueden oirlas,
Oh mundo, lo siento por ti,
Tú no conoces a estas cuatro personas.

Tomás de Missouri

T.S. Eliot -Fragmento de la parte V de Little Gidding

Lo que llamamos principio es siempre el final
y forjar un final es forjar un principio.
El final es nuestro punto de partida. Y cada frase
y oración que es correcta (donde cada palabra se adecua a su lugar,
tomando su lugar para apoyar a las otras,
la palabra que no es humilde ni ostentosa,
un fácil trueque de lo viejo y lo nuevo,
la palabra común y exacta sin vulgaridad,
la palabra formal, precisa mas no pedante,
el consorcio entero bailando a un mismo tiempo)
cada frase y cada oración es un final y un comienzo,
cada poema, un epitafio.

Willy

Guillaume Apollinaire - Fragmento de "Àrbol"

El viento viene del poniente
El metal de los algarrobos
Todo es más triste que antes
Todos los dioses terrestres envejecen
El universo se queja por tu voz
Y seres nuevos surgen
de tres en tres

Arturo + Pablo

Soneto al agujero del culo - Rimbaud + Verlaine

(Los cuartetos son de Pablo, los tercetos son de Arturo)

Oscuro y fruncido como un clavel violeta
respira, tímidamente oculto bajo el musgo;
el licor del amor todavía lo humedece
y fluye por el leve declive de las nalgas.

Filamentos parecidos a lágrimas de leche
lloran ante el aciago soplo que los arrastra
a través de guijarros de abonos arcillosos
hacia el declive que los reclamaba.

A menudo mi boca se acopla a su ventosa
y allí mi alma, del coito material envidiosa,
cavó su lágrima feroz, su nido de sollozos.

Es la argolla extasiada y la flauta mimosa,
tubo por donde baja el celestial confite,
Canaan femenino de humedades nacientes

Gregorio de Nueva York

Tengo 25 - Gregory Corso

Con un amor una locura por Shelley
Chatterton Rimbaud
y la indispensable verborragia juvenil
ha pasado de oreja a oreja:
¡ODIO A LOS POETAS VIEJOS!
Especialmente a los viejos poetas que se retractan
que consultan a otros viejos poetas
que hablan de su juventud en susurros,
diciendo: -Hice aquello entonces
pero entonces era entonces
eso fue entonces -
Oh yo querría callar a los viejos
decirles: -Soy su amigo
lo que ustedes fueron alguna vez, a través de mí
volverán a serlo -
Luego a la noche en la intimidad de sus hogares
arrancaría sus lenguas exculpatorias
y robaría sus poemas.

Allen de Paterson

Modas de primavera - Allen Ginsberg

Luna llena sobre centro comercial—
a la luz silenciosa de un escaparate
el desnudo maniquí se contempla las uñas

José de Alejandría

Distante - Giuseppe Ungaretti


Distante en una tierra distante
como a un hombre ciego
ellos me han abandonado

Carlos de Los Angeles

Un caballo de ojos azulverdosos.
Charles Bukowski

Lo que ves es lo que ves
los manicomios rara vez
se exhiben.

que todavía paseemos y
nos rasquemos y encendamos
cigarrillos

es más milagroso

que las mujeres hermosas en las playas
que las rosas y las mariposas.

sentarse en una habitación pequeña
y beberse una lata de cerveza
y liar un cigarrillo
mientras se escucha a Brahms
en una pequeña radio roja

es haber regresado
con vida
de una docena de guerras

oír el ruido
de la nevera

mientras las mujeres hermosas de las playas
se pudren

y las naranjas y las manzanas
ruedan.

Poema - Sebastián Maronese

Cuelgo un poema del escritor argentino Sebastián Maronese. Es, sobre todo, un gran amigo y un gran poeta y prosista. Ha publicado "Buenos Aires chic to chic". Busquenlo...en algún bar.

Poema

Por que uno a veces olfatea asesinato?
;uno, dos…
El de uno mismo, en su propio baño por una desquiciada que hace años quiere trascender
…o tambien matar al presidente quizas quiere.
No;
en este caso seria a mi,
a las tres am.
Y seguro que seria una mujer que follaria con lo mejor de su rabia.
Y uno…
yo…
habria preparado mi mejor mantel…

La puta verdad - Prólogo

En breve será publicado mi próximo libro, titulado "La Puta Verdad". La edición del mismo pertenece a Ediciones Continente, la distribuidora de Visor Libros (España) en Argentina, y saldrà en versión trilingüe, gracias a la marvillosa idea de Néstor Barron, y la colaboración de Andina Ibarra y Gabriel Levita.

Me ha producido una profunda emoción que Luis Antonio de Villena haya accedido a prologar este material. Aquí dejo el prólogo de este excelente poeta español.

Prólogo

Querido Mariano Schuster: He leído con gusto tu libro de poemas. Libro, en verdad, lleno de nostalgias, mas nada de raro hay en ello, porque las nostalgias son el aullido hermoso de la juventud, no reclamando pasado alguno —como pudiera parecer— sino ardido presente y mejor futuro…

Poesía nutrida de la realidad y del sueño o ensueño de la realidad, por eso posee sus homenajes “beats” y su errancia callejera o su tránsito por cafetines donde huele a marihuana y a güisqui. Te puedo imaginar en una playa del viejo Tánger (frente a España) donde Kerouac y Ginsberg acudían a visitar al enigmático Paul Bowles y al vivamente acartonado Burroughs, la flor de los yonquis. Ellos —como el novelista español que vivía a su lado, el alcohólico y silente Ángel Vázquez, autor de “La vida perra de Juanita Narboni”— buscaban, buscan, en las páginas vivas de los poemas perdurables, otra realidad y un mundo diferente, pues toda verdadera poesía pide eso, ni más ni menos: la realidad feliz (tras tantos traspiés) y el mundo otro, porque sospechan —sospechamos— que otro mundo es posible, y sino, como decía Cernuda, “mejor la destrucción, el fuego.”

Poesía de joven incendiado es la tuya, con sabor de rebeldía que otros llamarán “derrota”. Poesía que cree en la salmodia lunar de los grandes gurús, como tu Mario Trejo. ¿Se ha olvidado en Argentina, país de milagros y catástrofes, al gran Raúl González Tuñón, extraordinario y vivísimo poeta? ¿Se ha olvidado al suicida, amigo del Borges joven, Francisco López Merino? Lo “beat” antes se llamó “bohemia”, y nos estaría mal hacer un feo a ninguno de tales ilustres nombres, entre otras cosas, querido Mariano Schuster, porque la tradición que tu poesía muestra anda por ahí, tradición con pasión de novedad e ingenio, porque toda poesía nueva (no importa la edad que se tenga) es buscadora. “El tiempo pasa/ sin que pase nada.”, dices. Pero tus poemas están llenos de infeliz felicidad, de sueños plenos y sana avaricia de sensaciones. Tu poesía se abre con aromas de juventud derrotada y rebelde, como parece ser la actual en todo este pútrido Occidente. Pero esa rebeldía derrotada es semillero fecundo. El semillero del delirio que no está negado con la frase de Wittgenstein que citas: “Todo lo que puede decirse, se puede decir con claridad”. Exacto. Pero ¿cuál es la claridad del delirio, no menos luminosa?. Estás en ello, y tu poesía avanza con el zigzagueo de lo aún no plenamente maduro, y la sana belleza madura (e inconforme) de la realidad joven, diferente, promiscua, bebediza, siempre contemplada por los dioses. Una poesía la tuya, Mariano, que me conforma como lector. Y que, seguro estoy, irá –muy pronto- más firme y más lejos (como todas las poesías que valen tal nombre) pero no menos incendiada. “Hablando de otra cosa, voy a fumar sentado en el muelle./ Volad, volad sobre mí, volad a mi alrededor, oh gaviotas viajeras.”

Con los mejores deseos para este libro valedero y bueno, te va mi saludo muy cordial en poesía y amistad. Te abrazo

LUIS ANTONIO DE VILLENA *

Madrid, 8-Marzo-2009.

* Nacido en Madrid en octubre de 1951, es licenciado en Filología Románica. Su obra creativa -en verso y prosa- ha sido traducida a muchas lenguas, entre ellas: alemán, japonés, italiano, francés, inglés, portugués, húngaro. Ha recibido el Premio Nacional de la Crítica (1981) -poesía-, el Premio Azorín de novela (1995), el Premio Internacional Ciudad de Melilla de poesía (1997), el Premio Sonrisa Vertical de narrativa erótica (1999), el Premio Internacional de poesía Generación del 27 (2004) y, eEn octubre de 2007, el II Premio Internacional de Poesía “Viaje del Parnaso”. Desde noviembre de 2004 es Doctor Honoris Causa por la Universidad de Lille (Francia). Ha colaborado en numerosos programas televisivos y radiofónicos. Actualmente colabora en El Mundo, El Periódico de Cataluña y el suplemento “Babelia” de El País. Ha hecho distintas traducciones, antologías de poesía joven, y ediciones críticas.

A pesar de sus múltiples actividades, y de su gusto por la narrativa y el ensayo, cuando le preguntan, no duda en calificarse como, básicamente, poeta.

Además, de Villena es noble. Javier Marías -actual monarca del Reino de Redonda- le otorgó en 1999 el título de Duke of Malmundo.

La cámara de niebla - Alfonso Rabanal

Dejo aquí el texto "El logos en tu culo" de mi amigo español Alfonso Rabanal. El presente texto forma parte de la novela "La cámara de niebla" publicada por la Editorial Eclipsados.

Lamento que el culo que colgué no es un culo maldito. Pero que bueno está.

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La palabra es el principio del hombre, hemos vaciado nuestro interior, nuestro Instinto, el que más miente sobrevive, eso creemos y lo creemos porque repetimos la Mentira… Nuestra parte oscura, el Diablo… ha muerto, no saben si antes o después de Dios, a falta de autopsia, pero nos explicaba la Naturaleza, cercenado, nuestro imaginario, las leyendas, dios disney congelado, capó las mentes infantiles, les dejó sin pautas a seguir por la vida, claro… el consumo, los aditamentos, las prótesis para un vacío, sin nada feo, sin sangre, sin incestos, ni canibalismo, ni muertes, todo eso educaba, sí… walterio, educaba, activaba los arquetipos jungianos, delimitaba en mentes zonas tabús, pero qué más da, si se les educa en el consumo, ya se pondrán parches, si el hombre es dios está muerto, dios, pero dios está en tu culo y yo no, el diablo en tu coño y yo no, el poder lo tiene la Razón y yo no, no caté tu culo, no tengo pruebas empíricas, pero reímos porque Dios ha muerto, ¿en tu culo?, y me dicen que soy Dios sin tu culo, no quiero ser Dios quiero tu culo, ya no existen sombras todo coños lampiños, reímos porque el diablo ha muerto, reímos en el espejo de nuestro ombligo, tampoco tuve tu coño, pero recuerdo el roce de tus labios, y mi huida, te dejé sola, se te echaron los sopladores de vientos encima, te difamaron, me enteré después, decían que estaba grabado, cómo nos lo hacíamos con niños de testigo, las miradas, los silencios, las ficciones, la muerte social las putas envidias de los mediocres… todos… los que matan por ser aceptados socialmente, se someten a torturas en aras de arar una imagen, tetas, napias, pómulos, culos, culos de silicona, para autentificarlos han de matar el modelo, fueron a por ti, pedí noches, dos meses de noche, desaparecí, los buscadores de atajos, el poder del gilito, nos reímos de la Naturaleza, olvidamos que construye despacio, pero también construye destruyendo y destruye rápido, y así lo buscamos, todo rápido, lo queremos ya, anhelamos la inmortalidad, la buscamos en laboratorios, en leyendas, en cielos en drogas en ungüentos venenos y si no nos crionizamos, hemos de conseguirla pero desconfiamos de nosotros por si acaso la inventamos, la vendemos, pero yo no quiero tu culo virtual ni de silicona, su era de la felicidad forzada, no en mi Blues, la felicidad del reflejo, del eco que miente… la felicidad de la ficción, seguir sus mandamientos, a rajatabla, los disidentes no existen, mueren socialmente, desaparecen de la lista, de la imagen, de los medios de comunicación que nos adocenan, el cuerpo, desprograman mentes, replican nuestra conciencia en laboratorios, dicen que somos un puto chispazo, y nos estudian disgregándonos, dicen que para recomponernos, pero olvidan que somos un proceso irreversible, que la vida no es lineal, muerte a los gestos, su interpretación, el lenguaje de cada pueblo, ese que busca descodificar el recién nacido, desaparece, no lo encuentra en una cara siliconada, paralizada envenenada estirada, sin facciones, la primera máscara, pero la realidad virtual reproduce gestos, nunca verán tu culo, no soñarán con esa pedazo bulla, por eso copian gestos que ya no existen, los que quieren las corporaciones, tabla rasa, perdón, siliconada, son los gestos que interesa descodificar, la unión en la mediocridad, su equilibrio termodinámico, la desaparición del cuerpo, el paso previo a la extirpación de la Razón por la Razón, la muerte de nuestra Conciencia, el nacimiento de la única verdad, la que venden, se aseguran el mercado, los parnasos donde consumirás sin parar, serás lo quieras ser, vivirás la única vida, todo lo que crees anhelar, sin pérdidas de tiempo en conocer saber viajar contrastar, sin tu culo, todo deprisa, personalizado, sin Dios ni Diablo, sin Seres Humanos, todo deprisa, niño, con acceso a todo y todo reducido a un vacío en ti, sin preguntar quién ha diseñado tus vivencias… sin protestar, como yo no protestaba, aunque tuviese que andar con los huevos escocidos, por no usarlos, no tener pa gallumbos, así es el tema, te vas dejando, ella hace cuentas a todas horas, tus necesidades no son reales, no entras en sus números, bastante que puedes pillar un libro de cuando en cuando, y te los afeitas por no extirpártelos, molestan menos, a veces te cortas, dejas que fluya la sangre, es un momento de libertad, y lloras, pero no sabes porqué, intentas buscar una razón en tu cerebro, no la encuentras, antes estaba siempre lleno de palabras, pero ya no, es un vacío, como el que ha de sentir el niño que no reconoce genéticamente, se desestructura, pierde anclajes, al igual que cuando vives de noche, desapareces, sí, pedí el turno de noche, no podía romper el muro, me dejé la puta cabeza en ello, intentaba recoger los restos, pegarlos por ver si de mí podía hacer un algo, construirme una identidad, que la luz del día fuese de esa mujer fría, en ella se perdiese, liberarme, y huir de tu culo, aunque lo busqué por las salas vacías, entre las sombras, en las imágenes grabadas del día, las veía una y otra vez, no quise tu realidad y te busqué en el espejo, otra mentira, no supe escapar de la ficción si no hacia la noche, no tuve cojones para luchar por ti, por mí, estaba vivo socialmente mientras a ti te crucificaban, pero muerto en realidad y en ficción, sin palabras, vacío, muerto, y el final del hombre es la pérdida de la palabra…

Hankover - Los bukowskianos en España

El espíritu bukowskiano trasciende fronteras. En España, muchachos y muchachas vomitan espíritu poético con ebriedad manifiesta. Recomiendo ingresar al sitio http://hankover.blogspot.com/ que nuclea a muchos de ellos.
Han editado, además, el libro Hankover - Resaca, un homenaje al viejo y querido Charles, el que solía ahogarse en el fuego, y arder en el agua.

Dejo aquí las direcciones de sus páginas y / o blogs:

Eva Vaz, Hernán Migoya, Miquel Silvestre, Raúl Núñez, Vicente Luis Mora, David González, Sergi Puertas, Alfonso Xen Rabanal, Karmelo Iribarren, José Angel Barrueco, José Daniel Espejo Balanza, Vicente Muñoz Alvarez, Lluís Pons Mora, Javier Marroquín, Agustín Fernández Mallo, Josu Arteaga, Pablo Casares, Kike Babas, Kike Turrón, Pablo G. Bao, Ignacio Escuín Borao, Ana Pérez Cañamares, Kutxi Romero, José Manuel Vara, Lucas Rodríguez Luis, David Murders, Manuel Vilas, Roxana Popelka, Sofía Castañón, Sor Kampana, Angel Petisme, Salvador Gutierrez Solís, Nacho Abad, Safrika, Patxi Irurzun, Abel Debritto, Eloy Fernández Porta.

La puta verdad - Adelanto

En breve será publicado “La Puta Verdad”, mi segundo poemario. No se trata de la verdad puta...en fin, eso es otra cosa. El libro, comentado por el gran poeta argentino Mario Trejo, incluye un prólogo de mi padre adoptivo, el genial escritor Néstor Barron, y una introducción de mi amigo Luis Antonio de Villena, un magnifico poeta español.Dejo aquí el primer poema del libro.

Consejos, nada más...

A partir de cierto punto no hay retorno posible.
Ese es el punto al que hay que llegar.
Franz Kafka, Consideraciones acerca del pecado.

Dejate el pelo hasta los pies
y prendé esa maría.
Tocá un rock and roll
hasta las cuatro de la madrugada.
Caminá por el barrio chino
buscando la iluminación zen
sin presumir.
Y enamorate de todo
hasta perderte.
Llamala ahora
y recitale uno de Rimbaud
y si no lo entiende
no lo dudes:
tenés que dejarla.
Emborrachate con aristócratas y obreros
y, por las tardes,
sentite un dandi
caminando solo en un mundo
que se derrumba
cuando te manejás sin zapatos.
Y si ves a un vagabundo
extendele tu mano,
porque el reserva algo
que vos no podes darle.
Sabelo: hay personas
que no van a encontrar en vos
más que un montón de mierda,
pero hay otras
que van a verte como un guía.
Sin embargo, eso no es importante ahora.
Pensá en los berlineses
que construyeron el muro
y hacé uno alrededor tuyo.
Ya va a llegar alguien que te lo sacuda.
Y cuando tu mente esté distraída
no dejés que te atrape
esa sensación común de felicidad
que carcomió a los falsos talentos.
Y recorré todos los viejos moteles
y los viejos bares
donde gitanos y malditos
fueron dejando sus pieles.
Y cuando necesités una mano
acudí a un manco.
Él sabrá explicarte porqué
sólo es necesario tener corazón.
Pero por sobre todas las cosas
movete
como un nómada moderno
hasta que el absurdo
se haga estupidez.
Y sabé
que la razón
termina con la muerte
y que la muerte no termina con nada.
Y no tomes estos consejos como algo personal,
y no escribas poemas
si no estás muerto.

A Julián Galante, nuevo Kerouac oculto de una generación brutal

Tom Waits - Postal Navideña de una puta de Minneapolis

Algo que sólo Waits puede lograr. La canción pertenece al album "Blue Valentine" de 1978.

Postal Navideña de una puta de Minneapolis

Oye Charly, estoy embarazada vivo en la calle nueve

justo sobre una sucia librería que da a la avenida Euclides.

Ya no me drogo y he dejado el whisky.

y mi gordo toca el trombón y labura de camionero.

Dice que me quiere aunque el niño no sea suyo,

y dice que le ayudará a crecer como si fuera su propio hijo

y me regaló un anillo que lucía su madre

y me lleva a bailar todos los sábados, por la noche.

Oye Charly, pienso en ti

cada vez que paso por una gasolinera,

debe ser por toda esa grasa que te ponías en el pelo.

y todavía tengo aquel disco

de Little Charlie & The Imperials

pero alguien me robó el tocadiscos

¿Qué te parece?

Charly, casi me vuelvo loca cuando trincaron a Mario,

así que volví a Omaha, a casa de mis viejos,

pero todos mis conocidos estaban muertos o en prisión

así que volví a Minneapolis

y esta vez creo que para quedarme.

Me parece que,

por primera vez desde el accidente, soy feliz.

Ojalá tuviera todo ese dinero que nos gastamos en drogas:

me compraría un parque de coches usados

y no vendería ni uno de ellos:

conduciría uno distinto, cada día,

según cual fuera mi estado de ánimo.

Oye Charly, por el amor de Dios,

¿quieres saber la verdad?

No tengo marido, no toca el trombón

y necesito un préstamo para pagar al abogado.

Y oye, Charly, pronto me concederán la condicional

allá para San Valentín.

Perros muertos bajo los puentes del Bronx

Un poema para Kerouac & Cia

Perros viejos bajo los puentes del Bronx

Tienen algunos dólares
para comprarle pan a las palomas
y sus corazones están rotos
bajos los puentes del Bronx

Bailan al ritmo
del un rock carcelario
de Johny Cash
y resisten
entre metáforas
de Dylan
Patti Smith
Ferlinghetti

Los perros viejos
están leyendo Kerouac
y esperando una sensación ciega
fuera de las paredes
mientras nosotros
escupimos sobre su imperio

Podes imaginarlos
recitando bellos poemas
a cambio
de cajetillas de cigarros,
caminando
los pasajes de Brooklyn
con compás jazzero
y voz de quinto bourbon de la noche,
y, aunque no los veas
cantan la balada
de Sacco y Vanzeti
y se recuestan sobre ejemplares
del Washington Post,
sabiendo que el próximo año
ya no estarán durmiendo
rodeados de cervezas
en las calles
sino bajo la hierba
emprendiendo retirada
sintiéndose extranjeros
locos y humanos
como siempre de alguna manera

Un tal Luis

A Luis Antonio de Villena pocos lo conocen aquí, en Argentina.Pero esta suerte de beatnik español, este poeta total que deja resaca...pasa por este blog (al menos por un rato)



Un arte de vivir

Vivir sin hacer nada. Cuidar lo que no importa,
tu corbata de tarde, la carta que le escribes a
un amigo, la opinión sobre un lienzo, que dirás
en la charla, pero que no tendrás el torpe gusto
de pretender escrita. Beber, que es un placer efímero.
Amar el sol y desear veranos, y el invierno
lentísimo que invita a la nostalgia (¿de dónde
esa nostalgia?). Salir todas las noches, arreglarte
el foulard con cariño esmerado ante el espejo,
embriagarte en belleza cuanto puedas, perseguir
y anhelar jóvenes cuerpos, llanuras prodigiosas,
todo el mundo que cabe en tanta euritmia.
Dejar de amanecida tan fantásticos lechos,
y olerte las manos mientras buscas taxi, gozandoen la memoria,
porque hablan de vellos y delicias
y escondidos lugares, y perfumes sin nombre,
dulces como los cuerpos. ¡Qué frío amanecer entonces,
qué triste es, qué bello! Las sábanas te acogerán
después un tanto yermas, y esperarás el sueño.
Del día que vendrá no sabes .nada. (No consultas
oráculos). Te quemarán hastíos y emociones
,tertulias y bellezas, las rosas de un banquete
suntuario, y las viejas callejas, donde se siente
todo, en el verano, como un aroma intenso.
Vivir sin hacer nada. Cuidar lo que no importa.
y si todo va mal, si al final todo es duro,
como Verlaine, saber ser el rey de un palacio de invierno.